Quand les étoiles rient tout doucement...

En cherchant un nom pour mon blog, petitetree s'est imposé de lui-même. Petit être, petit arbre pour une petite vie. Chaque ramification porte un nom, un lieu, un sourire. L'arbre de la vie grandit, les feuilles tombent et sur de nouvelles s'écrit à nouveau/parfois la Vie. Alors quoi de mieux pour commencer ce nouveau blog ? J'ai réfléchi longtemps sur les critiques à émettre concernant un blog - nouveau ou pas d'ailleurs - et finalement, j'ai compris qu'il y a des paroles qui rapprochent, des photos qui resserrent le coeur ou les gens. Alors c'est parti pour un nouvel étalage vital et vivant. Au diable les aigreurs des critiques et les pamphlets baveux. Je veux ma vie et je veux la voir et la montrer à ceux que j'aime. Voili ! Il y aura peut-être - sûrement ?- des photos ou des articles semblables à ceux de mon ancien blog. Ca me paraît logique : "on ne change que ce que l'on détruit". Je ne change pas, je continue juste de vivre =)
VOili VoilO, donc bon blogage à tous et j'espère que ce blog sera aussi vivant que le dernier.
Mot d'ordre de l'année : Vibrer de vivre !

On n'est jamais autant seule qu'au milieu des Autres.

Il est des noms que l'on grave dans son coeur. D'autres comme un épitaphe sur la tombe d'une amitié. Peu importe. Ces noms ont un jour existé.
Mais moi, sans ces noms, je n'existe pas.



Une femme à l'amer!

Pour ceux qui ont eu la patience, la gentillesse, ou simplement la curiosité de lire... Voilà le nom des naufragés de mon âme. Je leur crie un Sos d'une amie en maladresse...
Lisou,
Youille,
Lilou,
Oli,
Xeuh,
Cuentine,
Ben,
Cha,
Nana,
Cèc,
Mag,
Paula,
Anna,
Xav.

C'est l'histoire de la passion amoureuse entre George Sand et Alfred de Musset. Ecrivains déjà célèbres quand ils se rencontrent, ils ne croient plus ni l'un ni l'autre à l'amour, et pourtant ils vont vivre une liaison déchirante qui les hantera tout au long de leur vie.

Comme Hugo, Balzac et Delacroix, Musset a grandi sur les décombres de l'Empire. Comme les enfants du siècle, il porte en lui un mal-être qui ne s'éteint pas. Ni le jeu ni la débauche ne protègent du néant ce poète de 23 ans.

Sand est une jeune femme libre et indépendante, qui fume la pipe et s'habille en homme. C'est aussi une femme vulnérable, rongée par le doute, déçue par la vie. Elle a décidé de devenir journaliste et écrivain.

Tout les oppose et les attire en même temps... Contre toute attente, ils vont se séduire et s'aimer, s'éblouissant mutuellement, unissant leur génie créatif et leur talent, échangeant idées et projets.

Mais leur liaison scandalisera leurs familles, leurs amis et ces salons parisiens qui font et défont les réputations. Ils vont fuir Paris pour Venise, à la recherche d'un impossible bonheur, embarqués dans l'aventure agitée du XIXe siècle romantique dont ils sont les précieux témoins.

Quand George Sand et Alfred de Musset se rencontrent en 1833, ils sont jeunes, ils sont beaux et célèbres, à l'avant-garde de leur temps. En deux ans, Paris a connu une épidémie de choléra, la Révolution de Juillet, les barricades et, sur les ruines de l'Empire, un nouveau régime. Le peuple aspire à la liberté et les enfants du siècle à tout réinventer.

Au cours d'un dîner littéraire, la romancière George Sand fait la connaissance du poète Alfred de Musset. Le jour est printanier. Sand trouve ce jeune homme génial et charmant, mais elle a peur de ce qu'on raconte sur son cynisme en amour. Musset est intrigué par cette belle silencieuse aux grands yeux noirs dont l'indépendance d'esprit et les romans font scandale. Ils vont commencer par se lire. Il l'appelle cérémonieusement "madame", mais lui écrit qu'il l'aime comme un enfant. Elle dit "monsieur", mais libère sa plume et l'aime déjà comme une mère.

La flamme amoureuse embrase la fougue créatrice. Les deux amants vont vivre à Paris des journées de bonheur absolu renforcé par une communion littéraire incroyablement féconde. Musset livre rapidement deux chefs d'œuvre, Fantasio et Lorenzaccio. Sand continue à écrire avec rigueur les romans promis à son éditeur. Mais la pression de la famille de Musset, choquée par cette liaison avec une femme mariée, et le parfum de scandale qui se répand dans les salons parisiens les incitent à fuir la capitale

"Seul celui qui aime existe".


Au delà de l'histoire d'amour de deux écrivains intemporels, c'est l'histoire de deux êtres.
L'explosion charnelle de deux coeurs.
On a tous à un moment où un autre connu son Musset ou sa George.




Musset : Tu m'as dis de partir et je suis parti, tu m'as dis de vivre et je vis, mais je suis perdu. Je ne sais plus si je marche, si je respire, si je parle. Oh mon ange soit heureuse et je le serai; je t'ai si mal aimée.


George Sand : Je m'enferme dans ma chambre et je m'enveloppe dans la fumée de ma pipe. Quelquefois, je me mets à rire toute seule au souvenir de nos bêtises, puis cela me fait pleurer. Je sais maintenant que nous nous aimerons toute la vie, et sans fièvre et sans désespoir.





Musset : J'ai bien envi d'écrire notre histoire, il me semble que cela me guérirait. J'étais muet quand je t'ai connue, à présent je ne le suis plus, mais je n'ai personne pour m'entendre et je n'ai encore rien dit.
Musset : Tes lettres me font du mal, mais j'aime encore mieux le mal que tu me fais que le bien que me font les autres.


Musset : Tous les hommes sont menteurs, inconstants, faux, bavards, hypocrites, orgeuilleux ou lâches, méprisables et sensuels; toutes les femmes sont perfides, artificieuses, vaniteuses, curieuses et dépravées. Le monde n'est qu'un égout sans fond, où les phoques les plus imformes rampent et se tordent sur des montagnes de fanges. Mais il y a au monde une chose sainte et sublime, c'est l'union de deux de ces êtres si imparfaits et si affreux."